Был период- я  стала зачитываться женскими писательницами, полюбила  житейские истории, мне стали интересны человеческие судьбы. Я сопереживаю, ярко представляю себе героев, порой удивляюсь, думаю, как сложится моя жизнь. Но одновременно с этим, я вдруг замечаю, что все эти истории- обычно истории чуть ли не целой жизни. А в жизни, конечно, что только не происходит. Куда не глянь- в каждой семье своя история, и редко безоблачная. Вот только описать это может не каждый. За это мы и любим, и ценим хороших писателей.

С чего же я собственно начала? С того, что целая жизнь- это, бесспорно, поле для творчества. А что если взять ребенка? Пяти лет? Восьми? Тринадцати? Меня окружают такие возраста, и я знаю, у них на душе очень часто бушуют недетские страсти. Они любят, страдают, радуются, смеются, мечтают, печалятся. Все еще впереди. Они знают, что жизнь- игра, и играют они, целиком отдавая себя. Все ярко и без компромиссов.

Мне кажется, что вот-вот и я стану совсем взрослой. Вдруг я потеряю еще существующую связь с детством? Сейчас я очень хорошо чувствую детей. Я их очень люблю и ценю. Не только я их, но и каждый мой ученик вместе со своими родителями  научили меня чему-то важному. Любви, мудрости и милосердию. Как стоит и не стоит поступать.

 Будущее еще не настало. Есть только здесь и сейчас.